Adoro o campo, as árvores e as flores

O campo é o sítio ideal para viver (na perspectiva de um insecto). Para um humano, o campo é igual a um gulag só que com muitas árvores e flores. Quando almoço no campo, prefiriria mil vezes que o violador de Telheiras andasse à volta do meu prato que o caralho das moscas gigantes e abelhas assassinas. O campo é o maior dos mitos urbanos. Os campos de concentração nazis eram maus não porque fossem "de concentração" mas sim porque eram "campos". No campo, a civilização não chegou: as pessoas mijam ao ar livre, fodem atrás dos canaviais e não existe a puta de uma caixa multibanco no raio de pelo menos vinte quilómetros. No campo, quando um gajo está a comer a bela de uma bifana, os porcos nos matadouros começam de propósito a guinchar mais alto só para nos provocarem problemas de consciência. Há o mito de que o campo é silencioso, mas prefiro mil vezes o barulho dos carros da segunda circular à puta do barulho dos cães das aldeias todos a ladrarem ao mesmo tempo. Se o campo não fosse um lugar sinistro, as pessoas do campo não estariam sempre a fugir para a cidade. Se o campo fosse um lugar maravilhoso, os principais passatempos dos velhos não seriam o dominó e o suicídio por enforcamento. No campo as pessoas são psicopatas que adoram cortar cabeças a galinhas e como se riem ao vê-las correrem sem nada em cima do pescoço. Na cidade, as pessoas para se entreterem dão festas nos seus animais de estimação; no campo, as pessoas para se entreterem dão pancadas secas nas nucas dos seus coelhos. No campo não existem salas de cinema, existem cafés centrais. No campo, não existem livrarias, existem cafés centrais. No campo, não existem tabacarias, existem cafés centrais. Urbanos de todo o mundo, uni-vos. Nada terão a perder a não ser as vossas inúteis casas de campo.

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