VOTA APU!
Está em curso a campanha eleitoral para a CML, muito morna, como seria de esperar.
Fernando Negrão tem sido o grande animador da contenda, não pelo seu inexistente carisma ou pela ausência de qualquer ideia, mas sim porque está a especializar-se em ser uma espécie de metralhadora de gaffes.
Entretanto, António Costa lá vai dizendo que sim mas talvez, ou seja, nada. Vamos ter mais um vencedor de umas eleições que aposta no não dizer nada, deixar correr o tempo e esperar que a vantagem natural seja suficiente para ganhar. De cada vez que fala, é para beijar o rabo ao Governo. Se calhar mais vale que não fale, de todo.
Mas o mais engraçado de tudo, para mim, tem sido a campanha do Bloco de Esquerda. Gosto sobretudo daquela do "O Zé faz falta!".
Mas qual Zé? Quem é que estes tipos pensam que são? Eu conheço vários Zés, alguns fazem falta mas outros não. De que raio estão eles a falar?
E, depois, adoro o facto de esta frase, da campanha de um partido intelectual de esquerda, venha suportada pela autoria de pensadores tão ilustres como Virgílio Castelo, Rita Blanco ou Alexandra Lencastre.
Mal posso esperar pelas próximas legislativas, em que o Bloco vai meter o elenco dos "Morangos com Açúcar" a dizer-me em quem devo votar...
quarta-feira, 20 de junho de 2007
LAURO ATÓNITO APRESENTA.....
..."Lady Chatterley", de Pascale Ferran.
Ora bem, por onde começar?
A história é sobejamente conhecida: uma tipa inglesa da classe alta, cujo marido andou na guerra e agora anda de cadeira de rodas, fica embeiçada pelo caseiro da sua grande propriedade, e entretém-se a comê-lo alarvemente. Ah, e tudo isto no meio da natureza. E às vezes na cabana do caseiro.
E prontos.
Depois, a história é inglesa (DH Lawrence), passa-se em Inglaterra, as personagens são inglesas, mas o filme é francês e as personagens falam todas em francês. É um bocado tipo o Alô Alô mas ao contrário, ou paralelo, ou qualquer coisa parecida.
Depois ainda, são quase três horas de filme. Três horas em que a senhora vai ter com o caseiro (que é um tipo abrutalhado que faz merdas em madeira e caça) e depois eles fodem, vestidos, como convém. Depois despem-se um bocado mais para o fim do filme, mas este não ganha muito com isso. E depois aquilo acontece outra vez. E depois outra vez. E depois outra. E, curiosamente, sempre da mesma maneira, o que me deixou a pensar qual seria o objectivo da realizadora em filmar umas cinco vezes uma cena praticamente igual. E depois de a realizadora perder uma boa hora nestas brincadeiras, e a filmar a natureza (provavelmente a única parte do filme que até escapa), a película começa a bater as duas horas e tal e toca de despachar tudo com uma narradora que a gente não sabe quem é e que aparece do meio do nada.
Enfim, é um filme chato como só os franceses conseguem fazer (e atenção, eu até gosto do semi-chatismo dos franciús, mas custa-me um bocado engolir o chatismo total e absoluto que é este filme, e pelo qual paguei a módica quantia de cinco euros e meio).
E é um filme de gaja (ah, o acordar para a sexualidade adormecida! ah, o acordar para o desejo de maternidade!) como só uma tipa francesa poderia fazer.
A Premiere disse "É enquanto abordagem da descoberta da sensualidade e do erotismo por Lady Chatterley que a obra se impõe. Ferran fixa detalhes que vão adensando a personagem principal e criam um crescendo na fixação do despertar dos seus sentidos".
Já o Público salienta que "Por alguns momentos, o espírito da anarquia sentimental e vitalista do Renoir de "Partie de Campagne" ou do "Le Déjeuner sur l''Herbe" parece reviver. Não é pequena proeza".
Já o Vodka Atónito complementa com "GAAAAAAAAAAAAANNNNDAAAAAAAAAAAAA SEEEEEEEEEEECCCCCCCCCAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!".
ps - para os tarados que frequentam este tasco que ficaram curiosos com a coisa da sensualidade e do erotismo, caguem nisso. É barrete. Cinco euros no animatógrafo ainda dá para qualquer coisinha.
..."Lady Chatterley", de Pascale Ferran.
Ora bem, por onde começar?
A história é sobejamente conhecida: uma tipa inglesa da classe alta, cujo marido andou na guerra e agora anda de cadeira de rodas, fica embeiçada pelo caseiro da sua grande propriedade, e entretém-se a comê-lo alarvemente. Ah, e tudo isto no meio da natureza. E às vezes na cabana do caseiro.
E prontos.
Depois, a história é inglesa (DH Lawrence), passa-se em Inglaterra, as personagens são inglesas, mas o filme é francês e as personagens falam todas em francês. É um bocado tipo o Alô Alô mas ao contrário, ou paralelo, ou qualquer coisa parecida.
Depois ainda, são quase três horas de filme. Três horas em que a senhora vai ter com o caseiro (que é um tipo abrutalhado que faz merdas em madeira e caça) e depois eles fodem, vestidos, como convém. Depois despem-se um bocado mais para o fim do filme, mas este não ganha muito com isso. E depois aquilo acontece outra vez. E depois outra vez. E depois outra. E, curiosamente, sempre da mesma maneira, o que me deixou a pensar qual seria o objectivo da realizadora em filmar umas cinco vezes uma cena praticamente igual. E depois de a realizadora perder uma boa hora nestas brincadeiras, e a filmar a natureza (provavelmente a única parte do filme que até escapa), a película começa a bater as duas horas e tal e toca de despachar tudo com uma narradora que a gente não sabe quem é e que aparece do meio do nada.
Enfim, é um filme chato como só os franceses conseguem fazer (e atenção, eu até gosto do semi-chatismo dos franciús, mas custa-me um bocado engolir o chatismo total e absoluto que é este filme, e pelo qual paguei a módica quantia de cinco euros e meio).
E é um filme de gaja (ah, o acordar para a sexualidade adormecida! ah, o acordar para o desejo de maternidade!) como só uma tipa francesa poderia fazer.
A Premiere disse "É enquanto abordagem da descoberta da sensualidade e do erotismo por Lady Chatterley que a obra se impõe. Ferran fixa detalhes que vão adensando a personagem principal e criam um crescendo na fixação do despertar dos seus sentidos".
Já o Público salienta que "Por alguns momentos, o espírito da anarquia sentimental e vitalista do Renoir de "Partie de Campagne" ou do "Le Déjeuner sur l''Herbe" parece reviver. Não é pequena proeza".
Já o Vodka Atónito complementa com "GAAAAAAAAAAAAANNNNDAAAAAAAAAAAAA SEEEEEEEEEEECCCCCCCCCAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!".
ps - para os tarados que frequentam este tasco que ficaram curiosos com a coisa da sensualidade e do erotismo, caguem nisso. É barrete. Cinco euros no animatógrafo ainda dá para qualquer coisinha.
segunda-feira, 18 de junho de 2007
Amor de Mãe
Os tugas lá entraram de novo para o Guinness. Claro que, exceptuando o facto de o Glorioso ser o maior clube do mundo, todos os recordes portugueses são estúpidos, mas enfim.
Desta feita, a iniciativa era "Barrigas de Amor". Umas centenas de grávidas reuniram-se num jardim em Oeiras para, sei lá, entrar para o Guinness. Que a iniciativa é estúpida parece-me bastante claro. A maternidade é algo de pessoal e sempre me fez alguma confusão a histeria colectiva da procriação. Sobretudo em público, e sobretudo em Oeiras.
Mas irrita-me sobretudo esta febre da natalidade. Estou a chegar a uma idade tramada, em que é suposto eu já estar a pensar em ser pai mas, pior que isso, amigos e conhecidos estão numa corrida desenfreada para gerar descendentes. Não há nada de criticável nisto, como é óbvio. Cada um faz o que quer e o que o corpo manda. Mas tenho de admitir que me irrita solenemente o militantismo da paternidade. Os pais que, de um momento para o outro, deixam de ser indivíduos e perdem o interesse em falar do Benfica, concentrando-se num mantra estranho de "o joãozinho fez isto e depois fez aquilo, e cagou aqui e fez-me chichi em cima, é tão giro".
Chamem-me bruto.
Não, chamem-me mesmo, que eu mereço.
Mas caguei.
A senhora pare (isto escreve-se mesmo assim?) e pronto. A vida passa a girar à volta de um ser minúsculo que, suspeito eu, se está a cagar para tudo o que se passa à volta. Os recém-papás ganham aquele brilho abestalhado de quem tá cheio de drogas, só que não estão. O que é mais barato, mas menos fixe.
As pessoas, que até há meses atrás, não viam nada de errado em passar uma tarde a mamar caracóis e a enfiar imperiais numa tasca a ver a bola, agora vão a espectáculos do Ruca On Ice, ou qualquer merda assim. Cometem todos os mesmos erros idiotas em termos de educação, simplesmente porque, ao contrário do que acontecia com a geração dos nossos pais, todos os recursos e toda a atenção vão para os putos. Estão a produzir pequenos tiranos. Isto acontece porque, ao contrário dos nossos pais, os pais de hoje vêem muitas vezes os filhos como uma espécie qualquer de statement, uma prova de que estão a crescer e já são adultos, à falta de um emprego decente ou qualquer progressão pessoal mais relevante.
Os filhos funcionam como os plasmas, ou a máquina fotográfica digital, só que dão mais trabalho e mais despesa.
É claro que há excepções (entre os que me estão próximos tenho alguns bons exemplos). Mas isso não muda o facto de que é um fenómeno extremamente irritante. Só de ver o ar de superioridade moral com que olham para os desgraçados que, imagine-se!, podem fazer o que lhes der na real gana, dá-me vontade de esterilizar toda a população portuguesa.
E depois, "Barrigas de Amor"?!
Please.
E que tal "Barrigas do látex roto"? Ou barrigas do "esqueci-me da pílula e agora vamos casar"?
Why not?
Daqui a uns anos (muitos, espero) também eu lá irei parar, à paternidade. Aí olharei para este post com desdém, é bem possível.
Mas é agora que tenho razão.
Os tugas lá entraram de novo para o Guinness. Claro que, exceptuando o facto de o Glorioso ser o maior clube do mundo, todos os recordes portugueses são estúpidos, mas enfim.
Desta feita, a iniciativa era "Barrigas de Amor". Umas centenas de grávidas reuniram-se num jardim em Oeiras para, sei lá, entrar para o Guinness. Que a iniciativa é estúpida parece-me bastante claro. A maternidade é algo de pessoal e sempre me fez alguma confusão a histeria colectiva da procriação. Sobretudo em público, e sobretudo em Oeiras.
Mas irrita-me sobretudo esta febre da natalidade. Estou a chegar a uma idade tramada, em que é suposto eu já estar a pensar em ser pai mas, pior que isso, amigos e conhecidos estão numa corrida desenfreada para gerar descendentes. Não há nada de criticável nisto, como é óbvio. Cada um faz o que quer e o que o corpo manda. Mas tenho de admitir que me irrita solenemente o militantismo da paternidade. Os pais que, de um momento para o outro, deixam de ser indivíduos e perdem o interesse em falar do Benfica, concentrando-se num mantra estranho de "o joãozinho fez isto e depois fez aquilo, e cagou aqui e fez-me chichi em cima, é tão giro".
Chamem-me bruto.
Não, chamem-me mesmo, que eu mereço.
Mas caguei.
A senhora pare (isto escreve-se mesmo assim?) e pronto. A vida passa a girar à volta de um ser minúsculo que, suspeito eu, se está a cagar para tudo o que se passa à volta. Os recém-papás ganham aquele brilho abestalhado de quem tá cheio de drogas, só que não estão. O que é mais barato, mas menos fixe.
As pessoas, que até há meses atrás, não viam nada de errado em passar uma tarde a mamar caracóis e a enfiar imperiais numa tasca a ver a bola, agora vão a espectáculos do Ruca On Ice, ou qualquer merda assim. Cometem todos os mesmos erros idiotas em termos de educação, simplesmente porque, ao contrário do que acontecia com a geração dos nossos pais, todos os recursos e toda a atenção vão para os putos. Estão a produzir pequenos tiranos. Isto acontece porque, ao contrário dos nossos pais, os pais de hoje vêem muitas vezes os filhos como uma espécie qualquer de statement, uma prova de que estão a crescer e já são adultos, à falta de um emprego decente ou qualquer progressão pessoal mais relevante.
Os filhos funcionam como os plasmas, ou a máquina fotográfica digital, só que dão mais trabalho e mais despesa.
É claro que há excepções (entre os que me estão próximos tenho alguns bons exemplos). Mas isso não muda o facto de que é um fenómeno extremamente irritante. Só de ver o ar de superioridade moral com que olham para os desgraçados que, imagine-se!, podem fazer o que lhes der na real gana, dá-me vontade de esterilizar toda a população portuguesa.
E depois, "Barrigas de Amor"?!
Please.
E que tal "Barrigas do látex roto"? Ou barrigas do "esqueci-me da pílula e agora vamos casar"?
Why not?
Daqui a uns anos (muitos, espero) também eu lá irei parar, à paternidade. Aí olharei para este post com desdém, é bem possível.
Mas é agora que tenho razão.
sábado, 16 de junho de 2007
A razão pela qual adoro ser gajo
Há uns tempos, no concerto dos Bloc Party, o balcão da Superbock chamou-me a atenção ainda mais do que o habitual. Em cima dele, uma jovenzita de uns abençoados 18 anos (menos que isso era crime, né?), dançava esvoaçante de boa, devidamente arejada. Os pés colavam-se a algo estranho, que depois percebi não ser vómito mas a baba dos sabujos, como eu, que por ali decidiram abancar.
No último fim de semana, o tal do festival Alive, no meio do nada, parece que em Oeiras, ou algés, ou lá o que é. No cimo da torre da Optimus, oito - oito, meus amigos! - meninas abanavam-se ao som do que estivesse a tocar (mesmo quando não havia música).
É por isto que eu adoro ser gajo. Os publicitários, quanto tentam captar a atenção das mulheres e vender-lhes produtos, têm de puxar pela cabeça: cachorrinhos, compras, gajos tipo metrossexual, mini-vans e famílias.
Connosco, tudo é bem mais fácil. Gajas boas. É simples, right? Right.
Caros publicitários, eu sei que vocês gostam de nós e nos estão gratos por, na nossa básica maneira de ser, não vos fazermos trabalhar muito.
Não têm nada que agradecer. Continuem a mandar as gajas.
Há uns tempos, no concerto dos Bloc Party, o balcão da Superbock chamou-me a atenção ainda mais do que o habitual. Em cima dele, uma jovenzita de uns abençoados 18 anos (menos que isso era crime, né?), dançava esvoaçante de boa, devidamente arejada. Os pés colavam-se a algo estranho, que depois percebi não ser vómito mas a baba dos sabujos, como eu, que por ali decidiram abancar.
No último fim de semana, o tal do festival Alive, no meio do nada, parece que em Oeiras, ou algés, ou lá o que é. No cimo da torre da Optimus, oito - oito, meus amigos! - meninas abanavam-se ao som do que estivesse a tocar (mesmo quando não havia música).
É por isto que eu adoro ser gajo. Os publicitários, quanto tentam captar a atenção das mulheres e vender-lhes produtos, têm de puxar pela cabeça: cachorrinhos, compras, gajos tipo metrossexual, mini-vans e famílias.
Connosco, tudo é bem mais fácil. Gajas boas. É simples, right? Right.
Caros publicitários, eu sei que vocês gostam de nós e nos estão gratos por, na nossa básica maneira de ser, não vos fazermos trabalhar muito.
Não têm nada que agradecer. Continuem a mandar as gajas.
segunda-feira, 28 de maio de 2007
sexta-feira, 25 de maio de 2007
Justiça
O Conselho de Veteranos da Associação Académica de Coimbra aplicou sanções a oito alunos por terem agredido fisicamente um outro estudante durante um ritual de praxe.
Há coisas que me fazem confusão. Não a praxe, isso é só idiota. Faz-me confusão mesmo a morcegada, a malta que anda vestida de preto na universidade mesmo no Verão. Há apenas uma coisa que os une, beber até cair para o lado. Concordo inteiramente, mas será que para isso é preciso um uniforme? É como aqueles jantares de estudantes (que de vez em quando têm umas pitas jeitosas) em que os tipos cantam muitas músicas acerca de beber. E que tal, apenas, beber?! O tempo que perdem a cantar dava para beber bem mais, digo eu. E, digo-o por experiência, se eles estivessem tão bêbados como apregoam, como raio conseguem cantar?!
Bem, adiante.
Dizia eu que os tótós praxeiros de Coimbra aplicaram sanções por causa de abusos na praxe. Estas sanções, dignas de um tribunal do Texas, oscilam entre a proibição de praxar durante dois períodos lectivos e o regresso à condição de caloiro por parte de alguns finalistas.
Um idiota-mor chamado João Luis Jesus diz que se tratam de penas "muito duras para quem vive intensamente a vida académica coimbrã".
Concordo, muito duras. Talvez não tão duras como o rompimento do escroto do coitado que foi a vossa vítima, mas prontos, duras, ainda assim...
O Conselho de Veteranos da Associação Académica de Coimbra aplicou sanções a oito alunos por terem agredido fisicamente um outro estudante durante um ritual de praxe.
Há coisas que me fazem confusão. Não a praxe, isso é só idiota. Faz-me confusão mesmo a morcegada, a malta que anda vestida de preto na universidade mesmo no Verão. Há apenas uma coisa que os une, beber até cair para o lado. Concordo inteiramente, mas será que para isso é preciso um uniforme? É como aqueles jantares de estudantes (que de vez em quando têm umas pitas jeitosas) em que os tipos cantam muitas músicas acerca de beber. E que tal, apenas, beber?! O tempo que perdem a cantar dava para beber bem mais, digo eu. E, digo-o por experiência, se eles estivessem tão bêbados como apregoam, como raio conseguem cantar?!
Bem, adiante.
Dizia eu que os tótós praxeiros de Coimbra aplicaram sanções por causa de abusos na praxe. Estas sanções, dignas de um tribunal do Texas, oscilam entre a proibição de praxar durante dois períodos lectivos e o regresso à condição de caloiro por parte de alguns finalistas.
Um idiota-mor chamado João Luis Jesus diz que se tratam de penas "muito duras para quem vive intensamente a vida académica coimbrã".
Concordo, muito duras. Talvez não tão duras como o rompimento do escroto do coitado que foi a vossa vítima, mas prontos, duras, ainda assim...
segunda-feira, 21 de maio de 2007
Turnoff
O Jogo é o pior jornal desportivo do mundo. Porque é chato mas sobretudo porque é do Porto. Os jornalistas fazem bóbós ao Porto, os comentadores também, os directores nem se fala. Mas O Jogo tem uma coisa, uma única coisa boa. É a gaja nua da penúltima página.
No entanto, hoje, pegando naquele pedaço de esterco para o "ler"*, dirijo-me naturalmente à penúltima página e.....nada.
Em lugar das páginas de fora do jornal, um poster foleiro do Porto cãompioum.
De facto só mesmo O Jogo para trocar uma gaja boa por uma foto do Raul Meireles mascarado à Kenny Rogers.
* Disclaimer: "Leio" O Jogo apenas porque onde trabalho a entidade patronal oferece cópias todos os dias.
O Jogo é o pior jornal desportivo do mundo. Porque é chato mas sobretudo porque é do Porto. Os jornalistas fazem bóbós ao Porto, os comentadores também, os directores nem se fala. Mas O Jogo tem uma coisa, uma única coisa boa. É a gaja nua da penúltima página.
No entanto, hoje, pegando naquele pedaço de esterco para o "ler"*, dirijo-me naturalmente à penúltima página e.....nada.
Em lugar das páginas de fora do jornal, um poster foleiro do Porto cãompioum.
De facto só mesmo O Jogo para trocar uma gaja boa por uma foto do Raul Meireles mascarado à Kenny Rogers.
* Disclaimer: "Leio" O Jogo apenas porque onde trabalho a entidade patronal oferece cópias todos os dias.
sábado, 19 de maio de 2007
quarta-feira, 2 de maio de 2007
Tudo Corre Sobre Rodas
Há uma certa verdade quando se diz que Carmona Rodrigues foi a uma exposição de motas à procura de escape. E registe-se uma certa dignidade no facto do presidente da câmara de lisboeta perseguir o seu sonho motard em Londres: em Lisboa só têm um par de patins para lhe oferecer.
Há uma certa verdade quando se diz que Carmona Rodrigues foi a uma exposição de motas à procura de escape. E registe-se uma certa dignidade no facto do presidente da câmara de lisboeta perseguir o seu sonho motard em Londres: em Lisboa só têm um par de patins para lhe oferecer.
quinta-feira, 26 de abril de 2007
O Homem Fantasma
Ora aí está.
Mais de dois anos de atraso e uma batelada de milhões de euros de derrapagem, aí está inaugurado o Túnel do Marquês.
Hoooooray!!
Esta fantástica obra, que permite a quem entra de carro em Lisboa, por aquela via apenas, poupar 15 minutos de trânsito por dia, foi recebida em euforia, se não pela população, pelo menos por meia dúzia de vereadores da CML.
Carmona, o homem arguido que não é arguido, que assegurou que todas as preocupações com a alegada insegurança do túnel eram uma parvoíce, anunciou que, afinal, o túnel vai ter de fechar em breve, para fazer testes de segurança. Mais, um dos seus amigos vereadores, acho que o único que não é ainda arguido, admitiu que "vão fazer-se avaliações e proceder-se às devidas alterações, caso seja necessário". Ou seja, tanta merda para nada.
Santana Lopes pode ter faltado à inauguração do seu menino, mas o seu fantasma paira sem dúvida por ali.
Ora aí está.
Mais de dois anos de atraso e uma batelada de milhões de euros de derrapagem, aí está inaugurado o Túnel do Marquês.
Hoooooray!!
Esta fantástica obra, que permite a quem entra de carro em Lisboa, por aquela via apenas, poupar 15 minutos de trânsito por dia, foi recebida em euforia, se não pela população, pelo menos por meia dúzia de vereadores da CML.
Carmona, o homem arguido que não é arguido, que assegurou que todas as preocupações com a alegada insegurança do túnel eram uma parvoíce, anunciou que, afinal, o túnel vai ter de fechar em breve, para fazer testes de segurança. Mais, um dos seus amigos vereadores, acho que o único que não é ainda arguido, admitiu que "vão fazer-se avaliações e proceder-se às devidas alterações, caso seja necessário". Ou seja, tanta merda para nada.
Santana Lopes pode ter faltado à inauguração do seu menino, mas o seu fantasma paira sem dúvida por ali.
terça-feira, 24 de abril de 2007
terça-feira, 17 de abril de 2007
Diz-me o que comes...
Segundo um site muçulmano, a carne de porco provoca homossexualidade.
Sou capaz de ser levado a concordar, de certa forma, com esta afirmação. Afinal, a questão não é o que é que se come, mas sim, quem é que se come.
Segundo um site muçulmano, a carne de porco provoca homossexualidade.
Sou capaz de ser levado a concordar, de certa forma, com esta afirmação. Afinal, a questão não é o que é que se come, mas sim, quem é que se come.
Engenharias!!!
Não sei o porquê de tanta celeuma sobre a estória do curso do Sócrates, ao menos este chegou à Universidade...
...agora, aquele(ou aquilo) outro que também se diz Engenheiro.... um tal de, de... de....blarrrrghhhh... Fernando Santos... eu gostava era de ver o boletim das notas da 4ª classe dele... aposto que são falsificadas.
p.s. Caro Papousse, espero que esta missiva o encontre de boa saúde e desejo-lhe as melhoras e uma rápida recuperação, sei que estas coisas dos nervos são complicadas. Um abraço
Não sei o porquê de tanta celeuma sobre a estória do curso do Sócrates, ao menos este chegou à Universidade...
...agora, aquele(ou aquilo) outro que também se diz Engenheiro.... um tal de, de... de....blarrrrghhhh... Fernando Santos... eu gostava era de ver o boletim das notas da 4ª classe dele... aposto que são falsificadas.
p.s. Caro Papousse, espero que esta missiva o encontre de boa saúde e desejo-lhe as melhoras e uma rápida recuperação, sei que estas coisas dos nervos são complicadas. Um abraço
sexta-feira, 13 de abril de 2007
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