Vodka Atónito, a aviar cartucho desde 2003

Não.
Não será tão fácil assim.
No way, Ho-zay.
Esta não é uma mensagem acerca de abandono. Ou acerca de decadência, com as plantas selvagens a invadirem tudo e os ratos a passearem alegremente por cima dos cadáveres (ler esta parte com o tom Adolfo Luxúria Canibal, no Avô Cavernoso).
Este blog é um cabrão de um bicho velho. Dura desde 2003, o que em anos de blog faz disto um ser mais antigo que a Zsa Zsa Gabor. E isso é velho pa caralho.
Não quero falar disso.

Quero falar de outras merdas.
Como gajas.
Não no sentido de "Eu Como gajas". Como uma, a mesma, sempre que posso, e isso basta-me.
Havia uma frase do Damon Albarn, num qualquer disco dos Blur antes de se tornarem alternativos, que dizia que "Your mind gets dirty, as you get closer...to thirty". É claro que isto foi escrito antes de ele ter 30 anos. A verdade é que a mente fica mais porca quanto mais velho é o seu dono.
Há uma coisa muito sobrevalorizada nas gajas, e até pelas próprias gajas. Falo de mamas.
É mais difícil encontrar um cu realmente bom do que um bom par de mamas. E um gajo aprende isso com a idade. Lembro-me que, tinha eu 14 anos, fui duas semanas para uma colónia de férias. E a gaja que todos queriam...qualquer coisa, era uma miúda que já tinha algo parecido com mamas. Com o tempo um gajo refina-se. Ou não, mas vê as coisas de maneira diferente. É sempre bom ver que andámos para qualquer lado, mesmo que não seja necessariamente para o lado certo.
Se eu pudesse escolher teria sempre 9 anos, que acho que foi o ano mais feliz da minha vida. Estava na Preparatória de Oeiras e estava apaixonado. Ainda me lembro do seu nome e da sua cara. Espero que, se algum dia a voltar a não ver, não esteja uma matrona com cara de cavalo. A evolução da carreira do Nuno Gomes foi desilusão suficiente por uma vida.

Este blog nunca foi bom. De certo modo, é como as gajas. Let's face it: Uma gaja que não é boa aos 17 anos, nunca vai ser grande avião. E este blog, no seu equivalente a 17 anos, não fazia virar cabeças.

Sinto-me como um bêbado sentado num tasco vazio. A falar para o ar, a fumar, a esvaziar o copo e a mandar bitaites. Ao fim da noite, saio, levando comigo a ressaca e os dedos manchados de nicotina. No ar do tasco fica o fumo, e as palavras, e um ou outro bêbado que vai cambaleando portas adentro, apanha alguma coisa. Se calhar não se chega a sentar. Bebe uma ao balcão, uma para o caminho, e volta para casa, para enfrentar a noite.
Há poucas coisas melhores do que um tasco onde os bêbados e os misfits de todo o tipo se podem juntar. De vez em quando uns zangam-se. Bebem uns copos a mais e pronto, está o caldo entornado. Outros emigram. Outros deixam o serviço de balcão, penduram o paninho de feitio já acostumado para pousar no braço, e dedicam-se à consultoria, ou qualquer outra merda que envolva power points e zero de talento.
Depois bebe-se mais um copo, e fica tudo bem.

Nós continuamos abertos. Não com nova gerência, porque isto nunca teve disso. São uns 12 metros quadrados, com mesas de fórmica, copos de vidro grosso e paredes manchadas pelo fumo. Uma tasca enjeitada, mas necessária.

We're allways open. É chegarem-se ao balcão e pedirem mais um copo.

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