Vodka Atónito

O Entradote de Ouro

João Pinto, o menino de ouro, pendurou as chuteiras. Aos 36 anos, é o fim da carreira de um jogador que, independentemente do clube de cada um, marcou uma época no futebol português. Eu, como benfiquista, idolatrei-o, naquelas épocas em que João Pinto levava a equipa às costas e era a minha única esperança de algo surpreendente, por entre uma floresta de Kings, Paulos Pereiras, Pringles e Tauments de pacotilha.
Pessoalmente, o João Pinto nunca chegou a ser o meu jogador preferido. No Benfica, o meu grande ídolo de infância era o grande Vítor Paneira e, de certa maneira, o Isaías, o profeta. Fora do Benfica, o meu grande ídolo era o Paulo Futre, o do penteado ridículo e do Porsche amarelo, o jogador que, em forma, foi o mais entusiasmante que alguma vez vi jogar (alguém disse que Futre era o único jogador que conseguia fintar quatro italianos numa cabine telefónica).
Já João Pinto era uma coisa diferente. Para mim, ele era esperança. E, na medida do seu talento que nunca chegou - na minha opinião - perto dum Rui Costa ou dum Figo, sempre fez, por nós, o que pôde.
Aquele 6-3 fez por uma geração de benfiquistas aquilo que, desde os tempos dos Diamantinos, dos Nénés, dos Valdos e dos Carlos Manuéis ninguém conseguiu fazer. Deu-nos a dignidade, e um título que, depois daquele Verão quente, precisávamos mais do que nunca.
Foi injustiçado pela troupe de Gilberto Madaíl, que conseguiu fazer dele o bode expiatório para tudo o que correu mal na Coreia-Japão. Tal como Vítor Baía, claramente o melhor guarda-redes português dos últimos 15 anos, teve um passado brilhante de dedicação às várias selecções, e foi injustiçado, politicamente, pelo escorregadio Madaíl.
João Pinto, o verdadeiro artista. O Menino de Ouro.
Obrigado pela magia.

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